Las palabras necesitan de un contexto histórico, político, social, cultural, económico y biográfico para significar. Exhorto a lxs lectorxs/militantes a realizar un viaje de conocimiento acerca de lugares, tiempos y autorxs para enriquecer la experiencia literaria que propongo en este espacio. Gracias.

viernes, 22 de julio de 2016

La hora de los fantasmas

La hora de los fantasmas

Necesito comprar una agenda
Necesito una secretaria
Porque siempre a la misma hora
Acuden a mí mis fantasmas
Y no puedo atenderlos a todos
Y no puede descansar mi alma

Por Félix Sánchez Durán.

jueves, 21 de julio de 2016

Madre Coraje y sus hijos (fragmento)

Madre Coraje y sus hijos (fragmento)
VII Madre Coraje en la cúspide de su carrera comercial.

Aquel que rehuyó la lucha
En pos de su tranquilidad
Creyó cavar su madriguera
Y con su fosa se encontró.

Y al fin del día, fatigado
Cuando se tienda en su ataúd
Quizás se pregunte angustiado
Después de todo, ¿qué gané (yo)*?

de Bertolt Brecht,
en Teatro Completo, Ediciones Nueva Visión, 1971.
*Félix Sánchez Durán. 

lunes, 18 de julio de 2016

Una sirvienta

Una sirvienta

Tiene los ojos claros y el alma ensombrecida,
va y viene por la casa sin saber dónde va;
mira y no ve las cosas, la regañan; y ella
se repliega en el gesto más heroico: callar.

Llegó ha poco de España, vino en viaje de bodas,
el mar lo dió el arrullo de la marcha nupcial;
vino con el esposo por el oro de América,
¡y aquí encontró una escoba y un trapo de fregar!

de Gustavo Riccio,
en La literatura social en la Argentina (Álvaro Yunque), Editorial Claridad, 1941.

domingo, 17 de julio de 2016

¿La vida?

¿La vida?

Decidme cómo es un árbol.
Decidme el canto de un río
cuando se cubre de pájaros.
Habladme del mar, habladme
del olor ancho del campo,
de las estrellas, del aire.

Recitadme un horizonte
sin cerradura y sin llave,
como la choza de un pobre.

Decidme cómo es el beso
de una mujer. Dadme el nombre
del Amor, no lo recuerdo.

¿Aún las noches se perfuman
de enamorados con tiemblos
de pasión bajo la luna?

¿O sólo queda esta fosa,
la luz de una cerradura
y la canción de mis losas?

Veintidós años... Ya olvido
la dimensión de las cosas,
su color, su aroma... Escribo
a tientas: “el mar”, “el campo”...
Digo “bosque” y he perdido
la geometría de un árbol.

Hablo, por hablar, de asuntos
que los años me borraron.
(No puedo seguir, escucho
los pasos del funcionario).

de Marcos Ana,
en Te llamo desde un muro, Ministerio del Poder Popular para la Cultura/Fundación Editorial el perro y la rana, 2008.

¡Buscad acero!

¡Buscad acero!

Aún es de sueño la llave,
y sólo aroma la puerta.
¡Amigos, buscad acero;
forjad la llave maestra
con la voz del pueblo entero!

La llave de la amnistía,
para el corazón del hombre
prisionero en la agonía.

Aún es de viento la llave,
y sólo silba en la puerta,
¡Amigos, buscad acero;
forjad la llave maestra
con la voz del pueblo entero!

La llave de la amnistía,
para el alma que florece
llanto en el revés del día.

Aún es de llanto la llave,
y se derrama en la puerta.
¡Amigos, buscad acero;
forjad la llave maestra
con la voz del pueblo entero!

La llave de la amnistía,
que de par en par nos abra
los campos de la alegría.

de Marcos Ana,
en Te llamo desde un muro, Ministerio del Poder Popular para la Cultura/Fundación Editorial el perro y la rana, 2008.

miércoles, 13 de julio de 2016

Nadie se está riendo


Nadie se está riendo

Lo vistieron para la ocasión:
Traje impecable
Le puso una jovencita
Que también lo limpió.

Lo prepararon para la ocasión:
Un poco de maquillaje
En las mejillas
Resaltaba su color.

Todo lo que había pedido,
Todo con lo que soñó…
Llevaba más de una década
Rogándolo

Y le llegó.

Por Félix Sánchez Durán.


lunes, 11 de julio de 2016

Diccionario del preso

Diccionario del preso

Breve es el diccionario de los presos.
Tiene palabras frías como espadas:
Recuento.
Muros, cerrojos. El patio.
Celda. Sancionado. Muertos
en cruz.
El Tribunal. La condena.
Losas de piedra. Cemento.
Y el “alerta” que deshace
la estructura del silencio.

Breve es el diccionario de los presos.
Tiene palabras que arden en los labios,
arrancadas del pecho:
Solidaridad. Amor.
Libertad. Patria. Aliento.
Creación. Luz. Futuro para todos.
Hijos. Mujer. Compañeros.
El mundo. La humanidad. La paz.
Una bandera, una patria, un pueblo.
La amnistía, el mar y el viento
para el preso.

Con estas pocas palabras
sueñan o sufren los presos.
Unas las afila el odio,
otras las construye el pueblo.

de Marcos Ana,
en Entre los Poetas Míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.19, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2013.

viernes, 8 de julio de 2016

Estereotipo (J.L.)

Estereotipo (J.L.)

Ciega la mente
de aquél que cree
que toda manzana
está envenenada
sólo por haber visto
Blancanieves.

Por Félix Sánchez Durán.

jueves, 7 de julio de 2016

En el gueto (canción)

En el gueto

Mientras cae la nieve
en una fría y gris mañana de Chicago,
un pequeño niño nace en la miseria,
del gueto (en el gueto).

Y su madre llora
porque si hay algo que no necesita en este momento
es alimentar otra boca hambrienta
en el gueto (en el gueto).

¿Acaso no podemos comprender
que ese niño necesita nuestra ayuda
o crecerá para ser un manojo de ira, de furia?
Tomémonos un tiempo para pensar.
¿Tan ciegos somos para entender?
¿Voltearemos las cabezas, dejaremos de mirar..?

Y el mundo sigue girando...
...y el rabioso pequeño, con su nariz moqueando,
mientras el frío viento sopla, por las calles va jugando
del gueto (en el gueto).

Pero el hambre lo abruma
y empieza a vaguear por las calles nocturnas,
aprendiendo a robar, a pelear aprendiendo,
por el gueto (en el gueto).

Y es así como una noche desesperada
la historia del joven acaba:
compra un arma, roba un auto,
se da a la fuga, pero no escapa...
y su madre llora.

Una muchedumbre se agolpa ante la ira del joven,
volteado en la calle, empuñando el revolver,
en el gueto (en el gueto).

Y mientras el joven muere
en una fría y gris mañana de Chicago,
otro niño está naciendo
en el gueto (en el gueto)

y su madre llora... (en el gueto).
(En el gueto)
(Aah-aah)

de Mac Davis,
en From Elvis in Memphis (Elvis Presley), RCA Records, 1969.
Traducción: Félix Sánchez Durán.

martes, 5 de julio de 2016

Autobiografía

Autobiografía

Mi pecado es terrible:
quise llenar de estrellas
el corazón del hombre.

Por eso aquí entre rejas
en diecinueve inviernos
perdí mis primaveras.

Preso desde la infancia
y a muerte mi condena,
mis ojos van secando
su luz contra las piedras.

Mas no hay sombra ni venganza
recorriendo por mis venas.

¡España! sólo es el grito
de mi dolor que sueña.

de Marcos Ana,
en Entre los Poetas Míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.19, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2013.