Las palabras necesitan de un contexto histórico, político, social, cultural, económico y biográfico para significar. Exhorto a lxs lectorxs/militantes a realizar un viaje de conocimiento acerca de lugares, tiempos y autorxs para enriquecer la experiencia literaria que propongo en este espacio. Gracias.

sábado, 7 de marzo de 2015

Homenaje a las trece rosas

Homenaje a las trece rosas

Madrid se viste de luto,
por trece rosas castizas,
trece vidas se cortaron,
siendo jóvenes, casi niñas.

Malditas sean las almas,
de sus verdugos fascistas,
que con guadañas de odio,
segaron sus cortas vidas.

España es vuestra madre,
su cielo vuestra sonrisa,
sus campos tienen la sangre,
de unas rosas, casi niñas.

El pueblo de Madrid os quiere,
ese pueblo que abomina,
de salvadores de patrias,
de rojos y de fascistas.

Madrid es patria de todos,
su nombre solo mancillan,
el odio de los caciques,
cuya razón es la envidia.

Las rosaledas de parques,
de esta, nuestra España chica,
reflejarán vuestras caras,
vuestras sonrisas de niñas.

Benditas seáis mil veces,
benditas vuestras familias,
malditos los asesinos,
que nuestras rosas marchitan.

De Julián Fernández,
en http://www.foroporlamemoria.info/documentos/poema_jfernandez_pozo_ene2004.htm (7/3/15).

Trece rosas rojas

Trece rosas rojas

Trece rosas rojas, las trece rosas,
eran trece las llevaban en camión,
las bajaron a golpes y nerviosas
estrecharon sus manos en el paredón,

trece rosas rojas, las trece rosas
y delante los fusiles del pelotón
iban a matarlas y victoriosas
gritaron: ¡República y Revolución!

Blanca, Carmen, Virtudes, Avelina,
Dionisia, Luisa Martina, Victoria,
Pilar, Julia, Ana, Elena, Joaquina,

trece rosas rojas, en la memoria,
trece rosas rojas en la retina,
roja sangre que escribió la historia.

De Aitor Cuervo Taboada,
en http://aitorcuervotaboada.blogspot.com.ar/2010/08/trece-rosas-rojas.html (7/3/15).

jueves, 5 de marzo de 2015

Los imagino...

Los imagino sonrientes frente al espejo,
reforzando el maquillaje,
lustrándose los odios,
ajustándose el nudo de la bronca en la garganta.
Me convidan a marchar
tomando la sudorosa mano de los injustos,
los dedos crispados 
de los que pretenden volver a torturar,
la delicada diestra de la dama que protege a los chacales.
Me convidan a marchar
los fantasmas que quieren regresar desde las sombras,
esos algunos que pretenden ser los todos,
esos mismos que siempre fueron nadie.
Cada uno disfrazando su grito envenenado
en una marcha del silencio y del honor
que no tiene ni honores ni silencio.
Me convidan a marchar 
los que arañan el vientre de la tierra,
los que muerden el cuello de la patria,
los absurdos, los miserables, los malvendidos.
Golpean a mi puerta 
porque no hay respuesta en los cuarteles,
porque la tapa del diario ya no alcanza,
porque a sus tristes marionetas 
se les notan demasiado los piolines.
Me convidan a marchar
los que nos empujaron al borde del abismo
los que quemaron las urnas, los que mataron al indio,
los que vaciaron las arcas, los que arrojaron a las madres al río
aquel día en que el cielo y el infierno fueron lo mismo.
Me convidan a marchar 
los custodios del horror,
los socios de la muerte,
los amigos de los buitres,
los que hundidos en sus nidos de carroña
siempre están esperando que alguien se olvide.
Los que pudren todo lo que tocan,
los que escriben con sangre en el teclado,
los que sonríen cuando se quema la esperanza,
los que hicieron negocios con el espanto.
Golpean a mi puerta
con sus manos mugrientas,
con sus guantes blancos,
y me convidan a marchar
porque no entienden
que hace muchos años que marchamos,
con las madres, con las abuelas, con los que 
desaparecieron, con todos los que ellos sepultaron,
con los que empujaron a los márgenes del tiempo,
con los humildes, los sin nombre, los postergados.
Marchamos por la memoria de los pueblos,
con el nombre limpio de nuestros hermanos,
con los que jamás eligieron el silencio,
con aquellos que no se olvidan del pasado.
No golpeen a mi puerta con mentiras,
nosotros hace años que marchamos.

De Alejandro Ippolito,
en https://www.facebook.com/alejandro.ippolito.7, 17/2/15 (5/3/15).

martes, 3 de marzo de 2015

Hasta Shrek…

Hasta Shrek…
(1 de marzo de 2015: CFK habla en el Congreso)

Se reunieron los ogros,
Los burros, los monstruos,
Los dragones y los feos.
Se reunieron
Los narigones, los pelados,
Los putos, las lesbianas,
Los sucios y los negros.
No faltaron tampoco
Los bajos, los lisiados:
Mancos, tuertos,
Paralíticos y rengos.
Fueron las brujas,
Fueron los viejos.
Se juntaron todos,
Todos a escuchar
A la yegua, al miedo,
A la encarnación del mal,
Al alma del infierno.
No falto el chori,
No falto el suero.

Se reunieron todos…
No todos: faltó el oráculo,
El unicornio y el vino;
Falto el juez, el rey,
El titiritero
Y el simio.
Faltaron algunos
A la fiesta del bicho.
Sin embrago, no hicieron falta
Para que riesen y bailasen
Los concurrentes,
Para que llorasen de alegría,
Para que sintiesen la unidad
De los que pocos miran. 

Para saberse que son muchos, bellos,
Hermosos y que el futuro es de ellos,
No necesitaron que fuese, tampoco,
El que anuncia con el instrumento
De viento
Y que vende las entradas
Para llegar al cielo.

Por Félix Sánchez Durán

jueves, 26 de febrero de 2015

Ángel del Pasado (canción)

Ángel del Pasado*

¿Cómo puede ser que todo esté patas arriba,
que más pobre es el que trabaja todo el día,
que el que vende cocaína,
que el político del barrio
que no pasa por las villas desde que tiene un cargo?
¿Cómo puede ser que desde afuera se nos diga
cuánto hay que comer, cuánto achicamos la barriga?
¡Cuánta carne, cuánta harina, cuántos sueños les mandamos
cuánto ajuste nos envían, vaya forma de pagarnos! 

Que me digan que soy ángel del pasado,
que se rían porque no entra en mi cabeza
que se hizo bueno el amo y el chacal vegetariano
y comparte la comida con su presa.

¿Cómo puede ser que el que se roba una gallina
vaya preso un mes y al que robo miles de vidas
le fabriquen amnistías y lo dejen limpio y suelto
esperando que algún día le hagan un monumento?
¿Cómo puede ser que su conciencia esté tranquila,
cómo duermen bien siendo tan grande porquería,
condenados de por vida, por los jueces por el pueblo,
por los chicos de Malvinas, por los vivos y los muertos?

Que me digan que soy ángel del pasado...
En un ala llevo atada la memoria
y en la otra los abrazos que le debo a mis hermanos,
los que hicieron algo por cambiar la historia.
Que me digan que soy ángel del pasado,
Soy demonio, soy fantasma o cualquier cosa;
soy la fe que me enseñaron sin camisas, sin engaños,
y la sigo aunque ya no esté de moda.

De Ignacio Copani,
en Copani, EMI, 1990.
*La gramática puede variar respecto a la versión original.

lunes, 23 de febrero de 2015

Tlatelolco 68

Tlatelolco 68

Es preciso decirlo todo
porque la lluvia pertinaz y el tiempo de los niños
sobre los verdes prados nuevamente
podrían lograr que alguien olvide.
Nosotros no
los padres de los otros tampoco y los hijos y hermanos
que puedan contarnos las historias
y reconstruyan los nombres y vidas de sus muertos
tampoco.

II
Tlatelolco es una pequeña ciudad aterrada
que busca el nombre de sus muertos.
Los sobrevivientes no terminan de iniciar el éxodo.
Pequeña ciudad fantasma, húmeda y triste
a punto de derrumbarse si alguien se atreviera
a tocarla nuevamente.

Nada perdonaremos.
Rechazamos todo intento de justificación.

III
Miro pasar las ambulancias una tras otra
mientras aquí en mi auto
un anciano que sangra y no comprende nada
está en mis manos.

IV
Que no se olvide nada
aunque pinten de nuevo los muros
y laven una y otra vez
todas las piedras
y sean arrasados los prados
incendiados con pólvora
para borrar definitivamente
cualquier huella.

V
Ellos ignoran que los muertos crecen
que han echado raíces sobre las ruinas
aunque los hayan desaparecido
para que nadie verifique cifras.

VI
Todo ha sido invadido por la sangre.
Aún vuelan partículas por el aire que recuerda.
Es de esperarse nuevamente su visita.

Los asesinos siempre regresan al lugar del crimen.

De Thelma Nava,
en http://www.poesiasolidariadelmundo.com/

viernes, 13 de febrero de 2015

El cazador (canción)

El cazador*

Estoy harto de repetir,
Estoy cansado de soportar tanto veneno.
¿Cuándo voy a aprender
Que tanto anhelo me lastima?

Y voy herido en tus manos si
no quiero despegar
dando dolor o qué pensar.
Y voy herido en tus manos si
no quiero despegar
dando dolor o qué pensar.

El verano va a venir
y yo no puedo salir al sol sin enojarme,
y me alejo más de mí,
pero lo que amo siempre es imborrable.

Y voy herido en tus manos si
no quiero despegar
dando dolor o qué pensar.
Y voy herido en tus manos si
no quiero despegar
dando dolor o qué pensar.
No, no…

Es tan fácil verse hoy.
No  te engañes como yo
que quise tomar por presa
al cazador.

De Germán Daffunchio (Las Pelotas),
En Amor Seco, Silly Producciones/DBN, 1995.
*La métrica y la gramática varían en algunas de sus partes respecto a la versión encontrada en el CD.

lunes, 9 de febrero de 2015

Blanca Nieves +7 (canción)

Blanca Nieves +7*

Tiempo de descubrir
quién nos dice la verdad,
quién está mintiendo.
Una carroza de cristal…
Blanca Nieves se casó
de apuro.

¿Dónde estoy yo?
¿Dónde estás vos?
¿Durmiendo?
¿Mintiendo?

Cuerpos exprimiéndose,
temiendo que ocurrirá mañana.
Lamiendo la felicidad,
el programa que ves hoy
es una droga sana.

¿Dónde estoy yo?
¿Dónde estás vos?
¿Durmiendo?
¿Mintiendo?

¿Dónde estoy yo?
¿Dónde estás vos?

¿Durmiendo?
¿Mintiendo?
¿Perdiendo?
¿Muriendo?

De Germán Daffunchio/Tomás Sussmann (Las Pelotas),
En Amor Seco, Silly Producciones/DBN, 1995.
*La métrica y la gramática varían en algunas de sus partes respecto a la versión encontrada en el libro interno del CD.

jueves, 5 de febrero de 2015

En la lucha

En la lucha
No somos un conjunto de figuras, sino un batallón de ideales.
(22-1-15)

Te veo perdida, desorientada, 
Te veo silenciosa;
Te veo como nunca te había visto,
Te veo temerosa.

No empuñás tu saco de verdades
Frente a los zombis de la historia,
No llevás tus fichas de ajedrez
Guardadas de memoria.
No tenés tus instintos y tus saberes,
No anticipaste jugadas.
Los zombis son lentos, pero se mueven
Y te han encontrado sin palabras.

Tenés miedo, se nota.
Tus enemigos de ahora también temen:
Son zombis, pero no idiotas.
¿Habrán mordido a alguien?
¿Alguien se transforma?
Apretá tus convicciones
Y subite al caballo.
Declarale la guerra a la impunidad,
A los titiriteros, a los de las sombras.
Has menguado filas, lo sabés.
Hay muchos que huyen
Cuando el enemigo asoma,
Pero los convencidos se quedan,
Y vos sabés bien como dan,
Día a día, su pelea.
Los que creen en el proyecto
Te esperan
Y continuarán la lucha
Aunque los zombis te venzan.

Por Félix Sánchez Durán

martes, 3 de febrero de 2015

Muerte dudosa

Muerte dudosa

´Muerte dudosa’-dicen de los ricos-,
Tal vez no murió de forma natural,
Tal vez no se suicidó –piensan-,
Tal vez lo mataron
Para cobrar un seguro,
Para explotar una herencia.

‘Muerte dudosa’ –dicen del común ciudadano-,
Tal vez lo mataron por envidia,
Tal vez fue abusado,
Tal vez le robaron
Y lo remataron,
Tal vez fue una simple pelea.

‘Muerte dudosa’ –dicen de los pobres-,
Tal vez se lo merecía
-Eso es lo que piensan-,
A quién le importará.

Por Félix Sánchez Durán