Los jardines secretos

Los jardines secretos

Aún quedan jardines secretos

En el sur de las Américas.

Jardines donde las flores

Se preocupan de alimentar

A las abejas - y no sólo de ser bellas -.

Jardines que crecen

A pesar del jardinero;

Jardines que vencen

Al otoño y al invierno

Y siguen floreciendo.

Jardines que nacieron en ríos,

Que nacieron en mares, fosas y canteras.

Jardines con flores libres,

De los colores que se quiera,

Regadas con lágrimas

Que cayeron a la tierra

A larga distancia de ellas.

Flores que no se marchitan

Y que no conocen fronteras.

Flores que esperan que las encontremos.

Flores que florecen

Aunque mueran.

Por Félix Sánchez Durán

Los ninguneados

Los ninguneados

Al definir a la Presidenta de los argentinos

Como 'reina', 'monarca' o 'caprichosa',

Los grandes medios y sus cipayos nos ignoran.

Al hablar de 'sucesión' o de 'una loca a la deriva'

No sólo nos vuelven invisibles, nos insultan;

Convierten la Democracia en tiranía,

La vacían de sentido y nos sacan la vida.

Nos borran de un plumazo como electores con derecho;

Nos hacen creer que nuestra opinión no importa

O se vuelve inexistente: nos desaparecen discursivamente.

Somos menos, aun siendo más, que los magnettos,

Los lanatas, los caceroleros, que quieren imponer su modelo

Como quienes ganan una elección con el cien por ciento.

No seguirlos es ser obtusos, ser corruptos,

No “ver” la realidad, que tan fielmente reflejan

Los diarios y los canales: “¿¡Qué están viendo!?”

Sepan que somos más - por lo menos por ahora -

Los que permanecemos invisibles en sus relatos,

Los que hemos elegido este rumbo,

Y que somos, a todas luces, ninguneados.

Detrás de esta Presidenta, habemos una mayoría,

Y puede no gustarles - y aquí me planto -

Pero deben respetarnos.

Por Félix Sánchez Durán

El crimen fue en Granada

I.

El crimen

Se le vio, caminando entre fusiles,

por una calle larga,

salir al campo frío,

aún con estrellas, de la madrugada.

Mataron a Federico

cuando la luz asomaba.

El pelotón de verdugos

no osó mirarle la cara.

Todos cerraron los ojos;

rezaron: ¡ni Dios te salva!

Muerto cayó Federico.

- sangre en la frente y plomo en las entrañas -.

...Que fue en Granada el crimen

sabed -¡pobre Granada!-, en su Granada...

II.

El poeta y la muerte

Se le vio caminar solo con Ella,

sin miedo a su guadaña.

Ya el sol en torre y torre; los martillos

en yunque - yunque y yunque de las fraguas.

Hablaba Federico,

requebrando a la muerte. Ella escuchaba.

"Porque ayer en mi verso, compañera,

sonaba el golpe de tus secas palmas,

y diste el hielo a mi cantar, y el filo

a mi tragedia de tu hoz de plata,

te cantaré la carne que no tienes,

los ojos que te faltan,

tus cabellos que el viento sacudía,

los rojos labios donde te besaban...

Hoy como ayer, gitana, muerte mía,

qué bien contigo a solas,

por estos aires de Granada, ¡mi Granada!"

III.

Se le vio caminar…

Labrad, amigos,

de piedra y sueño, en el Alhambra,

un túmulo al poeta,

sobre una fuente donde llore el agua,

y eternamente diga:

el crimen fue en Granada, ¡en su Granada!

De Antonio Machado

en Biblioteca Virtual Universal, Editorial Del Cardo, 2003.

Tú me quieres blanca

Tú me quieres blanca

Tú me quieres alba,

Me quieres de espumas,

Me quieres de nácar.

Que sea azucena

Sobre todas, casta

De perfume tenue.

Corola cerrada.

Ni un rayo de luna

Filtrado me haya.

Ni una margarita

Se diga mi hermana.

Tú me quieres nívea,

Tú me quieres blanca,

Tú me quieres alba.

Tú que hubiste todas

Las copas a mano,

De frutos y mieles

Los labios morados.

Tú que en el banquete

Cubierto de pámpanos

Dejaste las carnes

Festejando a Baco.

Tú que en los jardines

Negros del Engaño

Vestido de rojo

Corriste al Estrago.

Tú que el esqueleto

Conservas intacto

No sé todavía

Por cuáles milagros,

Me pretendes blanca

(Dios te lo perdone),

Me pretendes casta

(Dios te lo perdone),

¡Me pretendes alba!

Huye hacia los bosques,

Vete a la montaña;

Límpiate la boca;

Vive en las cabañas;

Toca con las manos

La tierra mojada;

Alimenta el cuerpo

Con raíz amarga;

Bebe de las rocas;

Duerme sobre escarcha;

Renueva tejidos

Con salitre y agua;

Habla con los pájaros

Y lévate al alba.

Y cuando las carnes

Te sean tomadas,

Y cuando hayas puesto

En ellas el alma

Que por las alcobas

Se quedó enredada,

Entonces, buen hombre,

Preténdeme blanca,

Preténdeme nívea,

Preténdeme casta.

De Alfonsina Storni,

en Alfonsina Storni - Antología, Losada, 1998.

CCD Automotores Orletti

CCD Automotores Orletti

¿Quién saca las manos de la noche
con el vacío que no tienen? ¿Es
posible dar vuelta la lengua, palpar
su agujero de nuncas? ¿Verla
como si antes no fue?
¿Y qué, y después de qué, y después cómo?
¿Y cuánta sangre eso?
Agarrar todas las palabras, pisarlas
y que salgan a otra luz, a otra boca.
Que vuelen en la desposesión.
Que empiecen otra vez.

De Juan Gelman

en Valer la Pena, Editorial Planeta-Seix Barral, 2001. 

¿O no?

¿O no?

Los militares llamaban El Vesubio a
un campo de concentración situado
a pocos metros de la autopista General Richieri.
Así lo bautizaron por
la columna de humo negro que
subía de compañeros mezclados
con fuego de neumáticos. Los
que fueron alegres mataban
la alegría del aire. Las bestias
desorganizan los misterios y crean
el misterio de la iniquidad.
Hay momentos en que la vida es
una bruma que no se puede navegar.
El fracaso del corazón cae en la tarde como
un pájaro olvidado del vuelo.
Ese no ser se parece a la noche
que orina mi alma.

De Juan Gelman

en Valer la Pena, Editorial Planeta-Seix Barral, 2001. 

Regresos

Regresos

Así que has vuelto.
Como si hubiera pasado nada.
Como si el campo de concentración, no.
Como si hace 23 años
que no escucho tu voz ni te veo.
Han vuelto el oso verde, tu
sobretodo larguísimo y yo
padre de entonces.
Hemos vuelto a tu hijar incesante
en estos hierros que nunca terminan.
¿Ya nunca cesarán?
Ya nunca cesarás de cesar.
Vuelves y vuelves
y te tengo que explicar que estás muerto.

De Juan Gelman

en Valer la Pena, Editorial Planeta-Seix Barral, 2001.

Los dos soles

Los dos soles

A veces,

se nos nubla la vista

de tanto mirar al sol,

cualquiera de los dos:

el nuestro, el otro.

A veces,

podemos ver borroso,

pero siempre sabemos

cuándo es de día

y cuándo no.

No confundimos

la siesta con la agonía.

Esa es la diferencia.

¿Sabrás cuál es el sol

que ilumina

y cuál el que sólo encandila?

Por Félix Sánchez Durán

Nubes

Nubes

Hay nubes propias y ajenas

En este despertar de primavera.

Nubes que anuncian fuertes tormentas

Que nunca cumplen sus promesas

Y se dispersan con los primeros vientos.

Hay nubes que son producto

De este sol que brilla grande y pleno

Sobre el horizonte de sueños

Y evapora aguas centenarias

Que nadie bebió a tiempo.

Nubes que son fruto

De un pseudo-agotamiento

De quien estuvo mucho al sol

Y extraña noches de invierno.

Nubes esporádicas que se confunden

Con cataclismos y eclipses,

Con otoños cruentos,

Mientras nos bronceamos

En flor de enero.

Nubes aisladas que aunque

Un ventarrón carroñero

Quiera juntarlas, es el sol

Lo suficientemente astuto

Para filtrar sus rayos

Y mostrar el azul del cielo.

Nubes, hay, propias y ajenas.

Pero también hay sueños

Que no empuñan sus paraguas

Y relucen sus sombreros.

Por Félix Sánchez Durán

Babas

Babas

Los derrotados visten trajes de la nada. ¿Son

un signo absurdo ahora? ¿Se

congeló la utopía en sus cabezas?

Se los ve en cafés afligidos,

molestan, hablan

con un fulgor naltrecho en la boca

que no se termina de apagar. ¿Siguen

en la pasión de violar al mundo

y no ser violados por el mundo? ¿Insisten

contra la estupidez? O callan y se limpian

la baba que el tiempo deja caer sobre ellos. Escriben

papeles que nadie alcanza a ver.

Tienen nombres no dichos

sobre sus huesos quietos ya.

De Juan Gelman

en Valer la Pena, Editorial Planeta-Seix Barral, 2001.