Las palabras necesitan de un contexto histórico, político, social, cultural, económico y biográfico para significar. Exhorto a los lectores a realizar un viaje de conocimiento acerca de lugares, tiempos y autores para enriquecer la experiencia literaria que propongo en este espacio. Gracias.

martes, 28 de febrero de 2017

Pastor

Pastor

Es tan cruel el pastor
Que de vez en cuando,
De noche,
Deja abierto el corral
Y se ríe de sus ovejas
Y su miedo a escapar.

Eso sí,
A las valientes corredoras
Los perros a la mañana
Manda a cazar.

Por Félix Sánchez Durán.

domingo, 26 de febrero de 2017

Tonos

Tonos

Cuando creo haber conocido
Todos los tonos de negro
La vida me muestra que hay
Uno nuevo

Debo recordar
Llevar siempre
Los tonos claros conmigo
Y usarlos libremente

Debo recordar
Llevar conmigo
Los tonos claros
Siempre

Por Félix Sánchez Durán.

viernes, 24 de febrero de 2017

Absurdo

Absurdo

Es absurdo pensar que los líderes no son
necesarios:
no todos los revolucionarios son tan buenos
oradores como Fidel,
ni todos tienen el valor del Che,
ni todas escriben como Ulrike Meinhof,
ni todas luchan al precio que sea como Gudrun
Ensslin.

Hoy más que nunca son necesarios líderes
que presionados por masas no puedan
corromperse
y que despejen el árduo camino
hacia el nuevo mundo imprescindible
con su ejemplo en algún campo de la lucha.

Es absurdo decir "ni de izquierdas ni de derechas"
cuando es la derecha quien nos oprime,
cuando son de izquierdas las cosas que reclaman.
Es absurdo que presionen a sus hijos
para que se labren un futuro estudiando
cuando sin luchas sociales de poco servirá.

Es absurdo que se limpien la conciencia
por pasearse en una manifestación cada dos
mes
eso donar unos euros a alguna ONG de dudosa
transparencia.

Es absurdo declararse apolítico
cuando de la política depende absolutamente
todo,
hasta el amor,
porque yo nunca podría salir con una nazi
o con una progre asquerosa del P$OE.

Es absurdo creer que este mundo absurdo
será cambiado por las buenas:
los banqueros no cederán sus trillones por
altruismo
ni porque miles de personas indignadas golpeen
cazuelas,
tampoco pondrán fin a sus guerras por exigir paz
con dibujos de colorines.

De Pablo Hasél y Aitor Cuervo Taboada,
en Veinte poemas de odio y dos corazones descuartizados, Sirte, 2011.

miércoles, 22 de febrero de 2017

Matices

Matices

No estoy seguro
Si estoy bien parado.
Tal vez deba estar
Dos centímetros a la izquierda
O un poco más centrado.
No sé bien
Dónde debo estar parado.
Sólo sé que enfrente,
Opuesta a mí,
Debe estar la injusticia social,
Y opuesto a ella
Debo estar yo.
Sólo sé que enfrente,
Opuesta a mí,
Debe estar la desigualdad,
Y opuesto a ella
Debo estar yo.
Mi punto de referencia
Está claro.
No me importará mucho
Estar dos centímetros
Desorientado.

Por Félix Sánchez Durán.

lunes, 20 de febrero de 2017

Partir (fragmento)

Partir (fragmento)

Así como hay hombres-hiena y hombres-
pantera, yo seré un hombre-judío,
un hombre-cafre
un hombre-hindú-de-Calcuta
un-hombre-Harlem-sin-derecho-a-voto

El hombre-hambre, el hombre-insulto, el hombre-tortura
se le podría prender en cualquier momento, molerlo
a golpes-matarlo por completo sin tener que rendirle cuentas a nadie.

2
Un hombre judío
un hombre progom
un perro de caza
un pordiosero.
Pero, ¿es que puede uno matar el remordimiento, bello
como la cara de sorpresa de una dama inglesa al encontrar
en su sopa un cráneo de hotentote?
Yo reencontraría el secreto de las grandes comunicaciones
y de las grandes combustiones. Diría tempestad, diría río.
Diría ciclón. Diría hoja. Diría árbol, mejorarías todas las lluvias,
me humedecerían todos los rocíos.
Me revolvería como sangre frenética sobre la lenta corriente
del ojo de las palabras,
en caballos locos, en niños tiernos, en toques de queda en vestigios
de templo, en piedras preciosas, lo bastante lejos como para
descorazonar a los menores.
Quien no me comprenda no comprenderá el rugido del tigre.

De Aimé Césaire,
en Entre los poetas míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.69, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2014.

sábado, 18 de febrero de 2017

Te llamo compañero

Te llamo compañero

Te llamo compañero
Aunque no pensemos
Lo mismo.
Te llamo compañero
Aunque no tengamos
La misma ideología.
Te llamo compañero
Aunque no estemos
En la misma sintonía.
Te llamo compañero
Aunque no llevemos
La misma bandera.
Te llamo compañero
Aunque marchemos
Con diversas consignas.
Te llamo compañero
Aunque hayamos votado
Cosas distintas.
Te llamo compañero
Porque es el mismo palo
El que hoy nos lastima.

Por Félix Sánchez Durán.

jueves, 16 de febrero de 2017

Palabra

Palabra

En medio de mí
de mí mismo
a mí mismo
fuera de toda constelación
solamente estrujada en mis manos
la rara contracción de un último espasmo delirante
vibra palabra
mi oportunidad estaría fuera del laberinto
vibra más largo y más ancho
en ondas cada vez más ceñidas
en cordón de que asirme
en soga con que colgarme
y que se me claven todas las flechas
y su curare más amargo
en el hermoso poste medianero de muy frescas estrellas
vibra
vibra esencia misma de la sombra
en la garganta de puro morir
es la palabra negro
surgida del aullido enteramente en armas
de una flor venenosa
la palabra negro
toda asquerosa de parásitos
la palabra negro
toda llena de acechantes bandidos
de madres que gritan
de niños que lloran
la palabra negro
un chirrido de carnes que arden
acre y de cuerno
la palabra negro
como el sol que sangra por la garra
sobre la acera de las nubes
la palabra negro
como una última risa parto de vaca de la inocencia
entre los colmillos del tigre
y como la palabra sol un tableteo de balas
y como la palabra noche un tafetán que rasgan
la palabra negro
densa saben ustedes
del trueno de un verano
que se arrogan
libertades incrédulas

De Aimé Césaire,
en Entre los poetas míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.69, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2014.

martes, 14 de febrero de 2017

El pétalo de la flor de otoño

El pétalo de la flor de otoño

La triste borrachera de madroño,
el fusil actuando de frontera,
el pétalo de la flor de otoño,
el último verso en la trinchera.

El leal sin conocer a su retoño
vela “el morao” de la bandera,
el pétalo de la flor de otoño
que obstruye a la verde primavera.

Muerto en combate me declaro
antes que vivo y sometido,
sin amparo en el desamparo

por nuestra República he caído,
en el ruido mortal de un disparo
clamo: ¿Fascismo a que has venido?

De Aitor Cuervo Taboada,
en Con un verso por fusil, Ediciones Piratas, 2011.

domingo, 12 de febrero de 2017

Bandera polaca

Bandera polaca

Muchas cerezas que, de esta sangre,
en la protesta se hacen claras
y persuaden al lecho, convirtiéndolo en funda roja.

La primera helada cuenta nabos, estanques ciegos,
fuegos de plantas de patata en el horizonte
y también hombres semienvueltos en humo.

Los días se encogen, las manzanas sobre el armario,
la libertad se heló, ahora arde en los hornos,
cuece la papilla de los niños y pinta los nudillos de rojo.

En la nieve de los pañuelos de cabeza en la fiesta,
el corazón de Pilsudski, el quinto casco del caballo,
golpeó en el granero, hasta que llegó el starost.

La bandera sangra sin dibujo,
y así vino el invierno, su paso
encontrará Varsovia tras los lobos.

de Günter Grass,
en Poemas, Visor, 1994.

viernes, 10 de febrero de 2017

Parque Rivadavia

Parque Rivadavia

Algunos miraban hacia el centro del parque
 Y gritaban: “Inseguridad”.

Otros, nosotros,
Mirábamos desde el centro del parque
Y suspirábamos: “hogar”.

Sólo nosotros lloriqueamos
Cuando lo fueron a enrejar.

Por Félix Sánchez Durán.

miércoles, 8 de febrero de 2017

Isabel Aparicio: ¡Presente!

Isabel Aparicio: ¡Presente!

Que todo el mundo sepa la verdad,
Isabel Aparicio fue asesinada,
por la desatención en la sanidad
la presa comunista fue exterminada.

El crimen fue en la prisión de Zuera
donde Isabel estaba recluida,
luchó hasta el final la compañera,
lo entregó todo, hasta la vida.

Morir luchando es vivir eternamente,
por eso Isabel Aparicio: ¡Presente!
Vivirás dentro de cada luchador

y también dentro de cada luchadora,
porque el futuro es nuestro y es ahora
la hora del pueblo trabajador.

De Aitor Cuervo Taboada,
en http://aitorcuervotaboada.blogspot.com.ar/ (26/1/17).

lunes, 6 de febrero de 2017

La novela argentina

La novela argentina

¿Has intentando
Leer una novela
Que comienza en ‘presente’
Y luego recurre al ´pasado’,
Donde el ‘yo-narrador’
Se transforma en un ‘él’
Y donde la ciencia ficción
Invade y pulveriza
Un policial negro
Páginas atrás comenzado?

¿Has intentado..?

¿Has intentado dirigir a un pueblo
Que grita “Estado” cuando está hambriento
Y que cuando ha comido
Pide la vuelta del liberalismo?

¿Has intentado dirigir a un pueblo
Que lo único que grita es su egoísmo?

Esa novela es nuestro castigo.

Por Félix Sánchez Durán.

sábado, 4 de febrero de 2017

Mirad, yo no soy más que un hombre

Mirad, yo no soy más que un hombre

Mirad yo no soy más que un hombre, ninguna
degradación,
ningún salivazo lo conturba,
yo no soy más que un hombre que acepta ya sin cólera
(en el corazón sólo tiene amor inmenso, y que arde)

Acepto. .. acepto... completamente, sin reserva ...
a mi raza que ninguna ablución de hisopo y de lirio mezclados
podría purificar
mi raza roída de máculas
mi raza uva madura para pies ebrios
mi reina de los salivazos y de las lepras
mi reina de los látigos y de las escrófulas
mi reina de las escamas y de las cloasmas
(¡oh esas reinas que yo amaba antaño en los jardines
primaverales y lejanos con un fondo iluminado por
todas las bujías de los castaños!)

Acepto. Acepto.
y el negro fustigado que dice: "Perdón mi amo."
y los veintinueve golpes de látigo legal
y el calabozo de cuatro pies de altura
y la argolla
y la corva cortada a mi audacia cimarrona
y la flor de lis que fluye del hierro candente
sobre lo carnoso de mi hombro
y la perrera del señor VAULTIER MAYENCOURT
donde yo ladré durante seis meses como un perro
de aguas
y el señor BRAFIN
y el señor FOURNIOL
y el señor de la MAHAUDlERE

y el pián
el moloso
el suicida
la promiscuidad
el borceguí
el cepo
el potro
el cipo
el frontal

¡Mirad! ¿Soy bastante humilde? ¿Tengo bastantes callosidades en
las rodillas y músculos en los lomos?
Arrastrarme en los lodos. Apuntalarse en lo grueso del lodo.
Cargar.
Sol de lodo. Horizonte de lodo. Cielo de lodo.
Muertos de lodo, ¡oh nombres para calentar en la palma de la mano con un hálito febril!

De Aimé Césaire,
en Entre los poetas míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.69, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2014.

jueves, 2 de febrero de 2017

Pequeñas manitos

Pequeñas manitos

¿Puede tu mano gigante
Callar mi pequeña voz?
Se escabulle entre tus dedos tiranos
Y se esparce como polvo al viento.
Es tan insignificante
Que la dejás volar sin darle mérito.
No es tu mano gigante
Lo que impide que nuestros gritos,
Nuestras pequeñas voces,
Encuentren el eco de la noche.
No es tu mano gigante,
Aunque distorsiona mis pensamientos…
Es hoy ese montón de pequeñas manitos,
Que tapan sus pequeños oídos,
Las que impiden cruzar el monte sombrío
Y llegar al templo del entendimiento
Mutuo, sincero.

Por Félix Sánchez Durán.