La cosecha
Sus gritos se dejaron de oír.
Los ciegos cerraron sus oídos
Y el odio creció dentro de él.
Sentado en las calles del gris
Profundo, silbidos errabundos
No lo podían ver.
Y el odio creció dentro de él.
Su casa de un colchón,
De una habitación sin agua y sin luz
Pronto se destruyó
Al hospedar a las tropas de la UCEP.
Y el odio creció dentro de él.
Ignorado, marginado, corta vida
Va paseando con la mano extendida
En cada esquina de la frívola ciudad
Adormecida, anestesiada,
Sin sentir lo que le pasa…
Y el odio creció dentro de él.
Y mientras descanse en el suelo
Rojo, como si fuera nomás ese despojo
De agujeros sin cerrojos ni puertas,
Siquiera con lo que se llevó del otro en su manita
Escuchará una voz agria y amarillenta
Que se preguntará: - ¿Qué le habremos hecho
A este mocoso para que fuera así? -
Por Félix Sánchez Durán
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