Las palabras necesitan de un contexto histórico, político, social, cultural, económico y biográfico para significar. Exhorto a los lectores a realizar un viaje de conocimiento acerca de lugares, tiempos y autores para enriquecer la experiencia literaria que propongo en este espacio. Gracias.

jueves, 25 de mayo de 2017

Humos

Humos

Está quieta la tarde en el café. Pasa
la niña que pide y
se llama Marí. Su tristeza
pisa la ciudad y rostros
que dieron su vida por la vida y
la niña repite. El sueño 
es un libro enrollado, echa humo
como si fuera un horno grande. Su mano dice
que el mundo es cóncavo.

De Juan Gelman
en Valer la Pena, Editorial Planeta-Seix Barral, 2001.

martes, 23 de mayo de 2017

Culpa

Culpa

Si un niño agoniza, poco a poco, en silencio,
con el vientre abombado y la cara de greda.
Si un bello adolescente se suicida una noche
tan sólo porque el alma le pesa demasiado.
Si una madre maldice soplando las cenizas.
Si un soldado cansado se orina en una iglesia
a los pies de una Virgen degollada, sin Hijo.
Si un sabio halla la fórmula que aniquile de un golpe
dos millones de hombres del color elegido.

Si las hembras rehúyen el parir. Si los viejos
a hurtadillas codician a los guapos muchachos.
Si los lobos consiguen mantenerse robustos
consumiendo la sangre que la tierra no empapa.

Si la cárcel, si el miedo, si la tisis, si el hambre.
Es terrible, terrible. Pero yo, ¿qué he de hacerle?
Yo no tengo la culpa. Ni tú, amigo, tampoco.
Somos gente honrada. Hasta vamos a misa.
Trabajamos. Dormimos. Y así vamos tirando.
Además, ya es sabido. Dios dispone las cosas.

Y nos vamos al cine. O a tomar un tranvía.

De Ángela Figuera Aymerich,
en Entre los Poetas Míos... - Colección Antológica de Poesía Crítica Vol.1, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2012.

domingo, 21 de mayo de 2017

Torcazas

Torcazas

Se pasa de inocente a culpable
en un segundo. El tiempo 
es así, torcazas
que cantan en un árbol cansado.
La carne piensa y no llora. Pensar
es ver la nada que flota
en una cucharada de sopa.
El dolor no se olvida
de uno. Sombras ahí,
distancias, superficies,
olor a sospechas podridas, congojas
que no mueven los pies.
El tiempo borra el sudor frío
del alma y si hace falta el alma. Pega con
el leve sonido a compañeros 
colgados en la noche, son
urgentes, hacen
un país que nadie conoce
en el camino que empieza
donde acaba la lengua del empujado.
están tendidos en las jaulas
de la sensación. Hay miedo
en la memoria prohibida, el sabor
del día que se distrajo y abre
de repente los deseos de ayer. Una
luna enorme finge acompañamientos. Vuela
la pérdida ojos adentro como
la longuera de un pájaro azul. Los
compañeros, ¿están despiertos para
que pregunte quién soy? ¿No duermen
en lo que es no es? Las calles
sucias de amanecer son un error. La
emoción entre mi vida y
la conciencia de mi vida
es una continuidad que no
me pertenece. Agradezco
el saltito del pájaro en la rama
que abriga cuando
el cuarto que abandono navega
en sales, brumas, el espanto y
mi pecho metido en el polvo.
Y yo al revés.

De Juan Gelman
en Valer la Pena, Editorial Planeta-Seix Barral, 2001.

viernes, 19 de mayo de 2017

Lento, viejo, sabio

Lento, viejo, sabio

Te vi posarte sobre mi pulóver
Y hundir tu aguijón, profundo.
No sé si es que me volví más viejo,
Más lento
O más sabio,
Pero no atiné a echarte.
Tal vez supe de inmediato
Que no llegarías
A chupar mi sangre.

Por Félix Sánchez Durán.

miércoles, 17 de mayo de 2017

El antiterrorista

El antiterrorista

Debemos combatir el terrorismo. 
Pero para eso hay que sembrar el miedo. 
Nada mejor que decir que existe el demonio 
y sus partidarios irán al infierno. 
Para combatir la violencia 
usaremos la violencia. 
Lanzaremos bombas de racimo 
que envían sus fragmentos a todas partes 
y cuando ni una partícula de vida exista 
habremos terminado con los terroristas.

de Fernando Lamberg,
en http://etcheverry.info/hoja/actas/poesia/article_1222.shtml (26/4/17).

lunes, 15 de mayo de 2017

Hinchada al puchero

Hinchada al puchero

Humeante, está aquí, sobre la mesa,
florida de catrielas y amigotes; 
minga 'e cocina yanqui o la francesa
indigestándonos con sus guisotes.

Ni carne cruda con mostaza inglesa, 
que nos hace lastrar hasta cascotes. 
Regalo de mamá Naturaleza: 
¡puchero pa' pipones y pipotes!

Choclos, papas, cebollas, "¡qué delicia!"; 
el repollo, el zapallo, "¡una caricia!", 
dijo Alcides, aquel Gandolfi Herrero

que a más de un taita lo durmió de un boyo. 
¡Chá tiempo el suyo! De ese plato crioyo... 
No hay morfe más debute que el puchero.

de Álvaro Yunque,
en Lunfasonetos, 1978 (inédito).
http://www.alvaroyunque.com.ar/poesia/libros/alvaro-yunque-lunfasoneto.html

sábado, 13 de mayo de 2017

A Yunque

A Yunque

Adán, el Arquitecto
Que construyó la Catedral de Mar del Plata, 
Cuyo apellido era Gandolfi, 
Se casó con Angelina Herrero. 
Y llegaron los hijos
-los Gandolfi Herrero-
Que fueron siete: 
Arístides, el primogénito,
El que, entre versos de la calle
Y barcos de papel
Pasó a ser Álvaro para siempre. 
Ángel, que firmaba Walk
E inventó el radio-teatro
Con Olga Casares Pearson. 
Adán, como el padre. 
Augusto, que lo conservó como médico
Y en las coplas fue Juan Guijarro. 
Ada, la inteligente, 
Que murió joven y era hermosa. 
Alejandro, el silencioso, 
Y Alcides, el menor, 
A quien los guantes de boxeo
No le impidieron escribir Nocau Lírico
Arístides, el primogénito, 
Cuyos años fueron noventa y dos, 
Estaba casado con Alba, 
La que le dio dos hijos: 
Adalbo Augusto y Alba Rachel. 
Arístides, que se llamaba Álvaro Yunque, 
Fue quien me contó una tarde
La historia de esta "A" familiar,
Mientras las demás vocales fruncían el ceño. 
Hoy, el que la firma
Es su amigo Alposta
Y en la coincidencia está mi homenaje.

de Luis Alposta,
en Lunfasonetos, 1978 (inédito).
http://www.alvaroyunque.com.ar/poesia/libros/alvaro-yunque-lunfasoneto.html

jueves, 11 de mayo de 2017

Cuerpo desierto

Cuerpo desierto

Algunos cargan mi cuerpo desierto
tras su espalda
como si fuera el sendero
un día cruzado hacía mí.
Cuerpo desierto
Mientras, me mezclo inclemente
con cenizas de todas las calmas
convirtiéndome en mar de tormentas,
de huesos perdidos.
En algo indistinguible,
mitológico,
aún más errante que CRISTO,
que el llanto.
Más insolente que la ceguedad,
más enfebrecido que miembro erecto de perro,
más cotidiano que la mano dentro
de la falda infantil,
más prestado que el dinero.
Me convierto en pena clavada
en carne vacía,
en perseguido persiguiéndote,
cavador de gritos,
en habitante
de este cuerpo
desierto.

De Susana Chávez,
en http://www.paginadepoesia.com.ar/latin_chavez.html#13 (6/4/17).

miércoles, 10 de mayo de 2017

2X1

2X1
(cuestión de números)

A “la guerrillerita”,
Adolescente de quince años
Secuestrada, torturada y violada
Por las fuerzas de seguridad
Durante la última dictadura
Cívico-militar
(Causa Metán)

A los quince dejaste atrás tu inocencia
A los quince comprendiste que leer hacía mal
A los quince supiste lo que realmente pasaba
A los quince aprendiste a suplicar

Más de uno ingresaba a tu calabozo
Más de uno te consideró un juguete
Más de uno miró para otro lado
Más de uno: victimarios, cómplices e indiferentes

Un hijo tuviste fruto de violaciones
Un empresario compró tu suerte…

¿Dos por uno? ¿¡Dos por uno!?
Dos por uno, dos; las matemáticas
No mienten.

Por Félix Sánchez Durán.

martes, 9 de mayo de 2017

Los panzallenas

Los panzallenas

Cortame un pedacito
Del pan de mañana
Y servile a los chicos
Un poco de leche
Del próximo mes

Después,
Vayamos alegres
Al próximo semestre
Que nos esperan las compras
Del almacén
(Y otras estupideces)

Y recemos porque
No le crezcan las muelas
A la nena
Que hasta el próximo año
No volveré a tener
Cobertura médica

Vayamos el fin de semana
A la casa de la tía
A comer unas pastas
Que llegarán en una quincena

¡Qué fácil es la vida
Como la plantean
Los de panza llena!

Por Félix Sánchez Durán.